Riders on the beach (les cavaliers sur la plage) de William Turner

Ci-après quelques textes produits durant la séance, notamment (dans l'ordre):

- "Les mariés de l'aube" d'Ella KOZèS

- "Un scribouillis de voiles" de Régis MOULU

- "A l'infini" de Nadine CHEVALLIER

- " « Laisse » " de Marie-Odile GUIGNON

"Les mariés de l'aube" d'Ella KOZèS

Je le reconnais volontiers, ce matin-là était un début de journée peu ordinaire. En proie à un curieux pressentiment, je m’étais réveillé en pleine nuit car j’avais ressenti comme une impérieuse nécessité de me mettre en route, une de ces rares obligations intimes auxquelles il est totalement vain de résister. C’était comme un appel du large, une invite à sortir de soi qui chassait le sommeil et me contraignait à déambuler sur le sable fin, nus pieds, bien emmitouflé sous mon ciré.
Les embruns humides et frais me collaient à la peau. Le froid m’engourdissait chaque minute un peu plus. Je défie quiconque de s’endormir sous pareille température !

Le ciel étoilé par trouées  prenait une teinte mauve à l’approche de l’aube. La rumeur de l’océan tout proche était assourdissante : Point de repos possible, point de calme dans cette nature en mouvement perpétuel. Les vagues aléatoires et régulières à la fois se fracassaient contre la falaise qui paraissait reculer sous de tels coups de boutoir puissants et répétés. Solide comme un roc, elle n’entendait pas s’en laisser conter et ses quelques éboulis retentissaient dans les airs comme un rire sans importance. Elle avait la présomption du chêne qui ne plie jamais. L’océan, quant à lui, sûr de sa force et de la pérennité de son œuvre, ne se lassait pas de la caresser puis de la gifler, de lécher ses pieds pour mieux l’envahir ensuite, de la sculpter pour la réduire un peu plus. Il y avait là un jeu d’éternels recommencements, à ceci près que l’éternité ne durerait pas puisque la falaise assiégée disparaitra un jour par engloutissement ; et que chaque recommencement était différent du précédent par mille et un détails. La vie est ainsi faite d’éternités qui ont une fin, et de recommencements qui n’en sont pas. Je saisissais mieux le fragile équilibre des forces auquel le vivant participait un peu.

Dans cette aube qui se levait à peine, je m’habituais peu à peu aux sons grandioses que Berlioz ou même Wagner n’auraient pas reniés. Il ne m’était jamais venu plus clairement à l’esprit que la Terre était en perpétuelle représentation. La plage  étincelait de mille feux tendres. Les cieux se transformaient en une palette de gris rosés et nacrés, ornés de subtiles touches dorées. Subjuguée par le miracle de la lumière naissante qui triomphait délicatement des ténèbres, je n’avais pas assez de mes sens pour célébrer la vie.

C’est alors que je les ai vus… Comme modelées par l’infini, deux formes quasi indistinctes paraissaient émerger des vagues. Deux fiers destriers  marchaient au pas, dans un halo de brume, et se dirigeaient vers moi. La surprise m’a tout d’abord cloué sur place, telle une statue de sel, tant j’avais le sentiment d’assister par erreur à quelques célébrations occultes. Le fond sonore avait baissé d’intensité pour céder la place à l’apparition qui s’offrait à mes yeux : un cheval brun monté par un homme habillé d’une redingote de même couleur, portant un chapeau de gentilhomme d’un autre temps, accompagné d’une magnifique jument à robe blanche,  sur laquelle était juchée une jeune mariée tout de blanc vêtue, elle aussi. Pour un peu, je jurerai que la robe mouillée épousait des formes magnifiques. Cependant, il n’est pas certain que mon esprit égaré n’ait inventé cet embellissement. Je m’en tiendrai donc à ce dont je suis certain d’avoir vu !
Au fur et à mesure de leur avance, se levait le soleil timide des printemps de nos régions perdues sur des mers immenses et froides. Le rayonnement de la lumière se faisant plus intense peinait encore à percer le brouillard irisé de la côte. L’écrin ouaté des cieux protégeait cette vision étrange et merveilleuse de deux cavaliers sur la plage, passant en silence sans me voir. Pour autant que je me souvienne, ils avaient les yeux rivés l’un sur l’autre. Leur monture les menait sans qu’ils n’interviennent aucunement. Ces nobles animaux savaient sans conteste où ils devaient se rendre. Je peux vous assurer que je ne les ai pas quittés des yeux. Ils ont disparu très lentement, comme absorbés par un brouillard de chaleur. La netteté de leurs formes s’étant progressivement atténuée, ils se sont littéralement évaporés sous mon regard… Dans un réflexe, je levais la tête et bien que je n’en sois pas tout à fait convaincu, je dois avouer que je crus voir un nuage à leur image.
C’est aux empreintes de sabots laissées dans le sable que j’ai su que je ne rêvais pas.

 

"Un scribouillis de voiles" de Régis MOULU, animateur de l'atelier

Brouillard,
brouillard de taches,
des taches aux possibilités infinies,

tout ici est envisageable,
tend à être,
deviendra,
sera révélé,

tel l'amour qui guette les humains.

Et puis ce soleil diffus,
comme bâillonné de vapeurs,
qui rend le sable caramel,

la fonte des éléments a commencé,

il est grand temps de réaliser
que la terre évolue plus vite qu'avant,
s'emballe,
nous pousse à l'action,
nous met sous l'ordonnance du mouvement,
– bouge, fourmi !

J'ai rêvé de deux êtres,
deux promeneurs,
des coureurs de mirages
portés par la brume indomptable.

Leur désir incompressible et en expansion
a mis sous leurs fesses un cheval,
cette chaise qui court
et qui hennit,
un quasi fauteuil roulant
qui donne de la hauteur,
qui fait voir loin,
qui fait en sorte que le "loin"
ne va pas tarder à devenir un "ici",
un "que fait-on maintenant qu'on y est !",

idiot aurait été
celui qui n'a pas entendu parler
du galion échoué,

personne n'a pu y échapper :
un nouveau Mont Saint-Michel
s'était cristallisé sur la côte,
le mystère et les trésors de l'âme
s'étaient dotés d'une nouvelle adresse !

Ce chevalier blanc sans cheval,
c'était toi.
Ce suiveur noir avec des rêveries en forme de sacoches,
c'était moi…
ou ce qu'il en reste.

Les voyages,
de par leur durée et le chaos qui les définissent,
nous effritent toujours davantage,

ou plutôt, nous allègent ;

en effet, seul le mouvement
– le parcours des distances –
nous fait vieillir,
le temps qui passe y est totalement étranger,
un bon bouc émissaire.

Mais pourquoi te suis-je ?
pourquoi suis-je devenu
ce petit jockey arc-bouté
sur son espérance,
comme tendu par ses désirs inassouvis
et incomblables ?
– Désormais ma volonté est animale,
uniquement !
je ne crois plus qu'en mon instinct le plus opale
même si la nature nomme cela
l'inattendu.
Et je passe ma vie
à fabriquer des secrets,
je veux dire des actions inabouties,
des partages raisonnables
parce que raisonnés;

je te suis parce que je suis asphyxié par ces vitres,
ce cercueil de verre en formation,
cette ombre au tableau.

– s'il te plait, explosons l'univers,
nos yeux ont toujours été des rockets !
Je te connais ces qualités :
tu es convaincu et imprécis à la fois,
et c'est ça que j'aime en toi,
tu me remues comme le feraient
des vagues qui se démontent en étincelles
sur le petit promeneur de la côte que je suis,
ou quand lavage et essorage
opèrent en même temps,

gageons que ces victimes d'un jour
se révèleront en hommes nouveaux du lendemain.

Je savais le galion proche,
les résonances du paysage
n'étant plus les mêmes,
sauf que,
sous la fatigue,
toutes mes impressions partaient en nébuleuses.

Et tu étais encore là,
devant moi,
m'offrant ton dos que j'avais pris
depuis un bout de temps
pour un cerf-volant
fait d'une chemise improvisée
sur deux morceaux de bois
montés en croix.

Comment devient-on si altier ?!

Moi, les questions sans réponses,
ça me fait planer,
mes cheveux mutent en perroquet.

Fin de la confiture de lait,
entrée dans la mousse,
la mer pression :

naissance de gerbes d'eau
qui infiltrent aussitôt le ciel,
ici tout est pur,
l'errance n'est pas de mise,

sous ma peau de varechs,
mon cœur est un buvard,
l'opération "tenter l'harmonie"
n'arrêtera plus de m'obséder,

je suis sûr
que plus rien ne me fait peur,
j'ai pourtant bien vu
l'orage qui menace
de prendre la parole,

ce vaisseau,
c'est comme une caverne
qui s'ouvre,

l'utérus du monde
ou quelque chose de plus profond,

les mots me manquent,
la créativité s'impose.

Irradiations.

Mes émotions sont des pages
qui tournent de plus en plus vite,

et de plus en plus bruyamment.

 

Si l'homme aime l'or,
c'est parce que c'est la couleur
qu'a prise initialement la joie.

Des herbes hautes nous chatouillent,
la mer est agitée.

J'aimerais maintenant savoir
si ce spectacle te rend heureux,
car, vois-tu,
ce serait la seule chose qui me manque
pour que je le sois.

Tu ne cesses de zigzaguer,
je suis épuisé,
tant que j'entendrai un air de harpe,
tu seras là.

L'eau, c'est de la végétation liquide.
Le navire s'est échoué,
reçoit sans arrêt
des assauts de ronces qui le sanglent,
la lumière faisant d'elles des effilochades de cristal.

Il a des portes partout, je ne vois plus rien,
la béance nous attire,
nous convoque,
nous rapetisse,
l'ardeur est requise.

Mon corps n'a plus de poids pour mes pieds.

Pourquoi glisse-t-on dans l'envie de gravir le mat ?
que tout soit possible ne change rien,
il fallait l'atteindre,

j'eus l'impression que nous escaladâmes
une boule de pain à pétrir,
cela dura une année
avant d'accéder au pont.

À cette altitude,
tout avait la teinte des campanules,
de telles nappes de couleurs
nous abasourdirent,
nous démêlèrent.

Les mirages existent,
je m'y suis baigné,
mon derme s'en est nourri,
mes nerfs ont découvert cette détente,
j'en témoigne humblement.

En haut du mat,
un scribouillis de voiles
en forme de chouette
qu'on n'a jamais pu toucher.

J'ai mis alors ma main à la verticale,
avec les doigts écarquillés,
dans sa direction,

et ça m'a fait un gant.

J'ai refermé ma main,
et force est de constater
qu'elle s'était envolée
comme pour se poser
dans le nid de mes yeux,

là où se ferme la boîte à expériences,