Ci-après quelques textes produits durant la séance, notamment (dans l'ordre):

- "Le voyage du technicien" d'Ella KOZèS

- "L'énigme de l'homme des bois" de Marie-Odile GUIGNON

- "La valise de la fleuriste" de Christiane FAURIE

- "Ohé, ohé !" d'Angeline LAUNAY

- "Une potée de narcisses" de Nadine CHEVALIER

- "Le livre des légendes" de Janine NOWAK

- "Sur le chemin de Marguerite" de Murielle FLEURY

 

"Le voyage du technicien" d'Ella KOZèS

Une photo : quelqu’un (une) debout sur un plage- derrière des filaos, arbres du bord de plage dans l’océan indien- deux objets : un petit coquillage ovale nommé « grain de café » et un morceau de corail échoué sur la plage en forme de cœur

Dodo s’extirpe de son duvet, file mettre en route la cafetière pour que la boisson se prépare puis passe directement sa tête sous l’eau pour tenter de se réveiller. L’eau affronte les cheveux,  glisse de toutes parts et finit par atteindre le cuir de son crâne. Le froid le saisit alors remettant en place ses idées. C’est le moment que la cafetière choisit pour se mettre à siffler. Dodo s’assoit devant l’étagère lui servant de table, attrape d’une main un « mug », et de l’autre soulève la cafetière. L’arôme du café se répand dans la chambre servant de pièce à vivre. Une à une, les gorgées se distillent dans son être.  Dodo réveillé, risque un œil dehors : c’est encore la nuit et nous sommes en hiver. Un regard à sa montre lui indique qu’il ne faut pas traîner. La porte claque, les escaliers grincent, l’humidité et le froid n’ont pas le temps de le gagner qu’il est déjà dans les transports.
« dites-le avec des fleurs », telle est l’enseigne de son job du matin. Il déverrouille la grille de la porte de service, suspend son manteau en s’essuyant les pieds. Il préfère démarrer par l’atelier. Le voilà ramassant les queues d’oiseaux du paradis, et les déchets de tiges d’espèces dont il ne soupçonne pas même le nom. Lorsqu’il ne reste plus que de la poussière, il regroupe les sacs poubelles qu’il va jeter dans le conteneur et fait avancer l’aspirateur à renfort de coups de pieds. Le vrombissement de la machine à manger la saleté s’élève dans l’établissement. Il ne lui reste plus qu’à passer la serpillère. Il s’exécute en chantant avec un allant défiant le silence qui est retombé dans la boutique. Il chante qu’il ne faut pas oublier d’aller dans les coins, tous les coins… C’est alors qu’il la remarque : posée dans un angle, une valise sans âge, attire son regard. Il hésite, puis décide de terminer son travail avant de céder à sa curiosité.
Il n’est jamais allé aussi vite pour essorer la serpillère, rincer le seau, ranger la totalité du matériel dans le placard réservé à cet effet.
Dodo avance une chaise en direction de la valise. Il se laisse tomber dessus et vérifie qu’il lui reste du temps pour souffler tout en l’observant à la dérobé. Que fait-elle là ? A qui appartient-elle ? Est-elle oubliée ? A-t-elle été déposée en attente ? Osera-t-il y toucher ?
Puis il se lève, retourne dans l’atelier dont le sol a séché, ouvre le placard pour prélever une capsule de café et se prépare un « expresso » : l’affaire est d’importance ; une bombe pourrait être enfermée dans la valise et exploser à l’heure de pointe. Aujourd’hui samedi, la clientèle va se presser autour des étals du magasin et la bombe pourrait faire voler en éclats, outre la boutique (son lieu de travail), des vies venues chercher un peu de beauté, et de nature. Doit-il téléphoner au patron ? Prévenir les pompiers ? Appeler la police ?
Armé de sa tasse, il retourne s’assoir à proximité de la valise. Quiconque les observerait les trouveraient en plein dialogue. La valise semblait ne pas s’apercevoir des regards que Dodo lui lançait. Dodo, quant à lui, avait choisi d’apprivoiser le bagage en lui parlant. Il s’approche ce faisant, et pose ses mains au ralenti sur la poignée de la valise. Il inspire, puis attend quelques secondes. Parfois, pense-t-il, la bombe se déclenche avec retard. Prenant une seconde inspiration, il caresse les mécanismes d’ouverture. Il lève les clapets en retenant sa respiration. D’un coup, il les referme car il vient de décider qu’il fallait poser la valise à plat sur le sol avant tout. C’est ce qu’il fait, sans se presser. Il prend conscience que la mallette est quasiment vide. C’est donc avec soulagement qu’il décide de l’ouvrir. Il actionne les clapets et soulève le couvercle.
Ainsi qu’il venait de l’imaginer, le vide remplissait le bagage. Enfin, pas tout à fait. En réalité, deux vestiges retrouvent la lumière. Dodo attrape dans sa main le premier d’entre eux : un coquillage de la forme et de la couleur d’un grain de café. Comme un enfant, il le porte à son oreille et ferme les yeux. Le flux et le reflux de l’Océan emplit son cerveau. Il avance au niveau de son regard le second objet en forme de cœur et s’aperçoit qu’il s’agit d’un morceau de corail. Les mêmes questions qu’au début l’assaillent.  Il remarque du sable emprisonné dans les angles en toile. Dodo se prend à rêver : la valise appartient sans doute à une adolescente. Collectionner les coquillages et les cœurs de corail ne peut être que l’œuvre d’une gamine. A moins, que ces objets soient le témoin d’enfance d’une adulte.
Dehors, le jour s’est levé. Dodo éteint les lumières pour ne pas attirer l’attention de l’extérieur. Il passe sa main au fond du couvercle et du bout de ses doigts découvre une pochette dans laquelle une partie de sa main s’engage. La pulpe de ses doigts en alerte lui indique une matière ressemblant à du papier. Il extirpe la feuille tout en tentant de deviner ce qui est représenté dessus. Ce n’est pas une lettre, il le sent, il le sait. L’épaisseur du papier se situe plutôt vers du cartonnage. Pourtant, ni la rigidité, ni la rugosité ne sont au rendez-vous.  Ses yeux enregistrent une silhouette habillée de mousseline laissant transparaître l’ombre d’un corps. Son cerveau décode un lagon sur l’Océan Indien. La présence de filaos confirme cette déduction. Ces arbres du bord de plage ne se trouvent que dans cette contrée. Il s’en souvient. C’était avant. Avant qu’il ne quitte son pays avec ses parents. Avant le rêve de faire fortune de son père. Avant qu’il ne comprenne qu’il ne verrait plus le soleil de la même façon.
Dodo dépose le coquillage et le bout de corail dans la valise. Il range l’image dans sa pochette. La tête dans les étoiles, il referme la valisette et la repose à l’endroit où elle se trouvait. Il faut, se dit-il, que sa propriétaire puisse la retrouver à l’endroit où elle l’avait laissée.
La tête dans le ciel, Dodo referme la porte de la boutique de fleurs, et sans se retourner, continue son chemin pour attaquer un autre lieu de travail.  Dodo ne voit pas les coquillages dénommés « grain de café » de toutes tailles posés sur les étagères de la vitrine. Il ne s’est pas aperçu que des bouquets de corail tenaient lieu de décor aux fleurs lointaines dont la boutique s’était fait une spécialité. Dodo se sent maintenant porté par l’Océan Indien qu’il ne reverra peut-être jamais, mais dont le rythme bat dans ses veines. Les vestiges de son passé ont surgi dans ce présent pour l’enchanter. Ces vestiges sont un présent.

 

"L'énigme de l'homme des bois" de Marie-Odile GUIGNON

Photo : Une forêt dans le lointain : En premier plan, une cabane de bûcheron – la cheminée fume – un stock de bûches contre la maison – Un chien est attaché près de sa niche. Un homme une hache à la main, coupe des bûches.
Objets : un pistolet et une machette pour tailler les broussailles.

 

Dans le fond d'une arrière-boutique de fleuriste, entre une armoire de métal et une commode de bois, derrière un fauteuil de toile et des rouleaux de papiers, une valise se camouflait par obligation.
Un amoncellement d'objets, de pots, d'arbustes, de plantes, la coinçaient.
Pourquoi était-elle là ? Elle se lamentait en silence, tentait de se secouer de la poussière qui la saupoudrait régulièrement. La vaillance qui l'agitait dans sa jeunesse s'étiolait. L'usure la gagnait progressivement, elle s'affaissait lentement, baillait d'ennui chaque jour un peu plus.
Le contenu s'était vidé des vêtements de soie qui caressaient la structure en peau de buffle, des mites avaient cambriolé les manteaux de laine, des souris logeaient dans les souliers de satin en s'aiguisaient les dents sur les lanières des sandales…

Pauvreté de valise ! Le malheur la recouvrait de désespoir !

Pour se remonter le moral, elle évoquait le bonheur d'avoir voyagé, en particulier de l'ultime expédition. Alors, énergiquement elle reprenait le dessus, elle resserrait les fermetures du double-fond, en vérifiait le contenu, se réjouissait d'avoir encore la capacité de conserver « LE TRESOR » que le propriétaire lui avait confié, soit :

      - Un pistolet à canon de métal avec un mécanisme et un barillet en bronze. La poignée comportait des incrustations d'os et de nacre qui dessinaient des motifs de fleurs autour des initiales A et O en argent et or. Il se rangeait dans un étui en toile que décoraient des broderies .
      - Une machette avec un manche en ébène qui s'ornait d'arabesques, d'émeraudes, de grenats, d'améthystes, de perles qui se disséminaient sur le pourtour du bois, l'ensemble reflétait la lumière. La lame éclairait comme un miroir mais son éclat se dissimulait dans un fourreau de peau de gazelle.
      - Une photo se cachait dans une enveloppe, elle représentait « L'AMOUR de sa vie de valise » un homme, une hache à le main coupait des bûches à proximité du bûcher près de sa maison, la cheminée fumait, un chien attaché près d'une niche l'observait en silence. Dans le lointain une forêt, où, probablement, des arbres se balançaient langoureusement pour profiter de la fin de l'automne avant les frimas de l'hiver, les toisons de feuilles s'amenuisaient, les branches s'allégeaient avant de recueillir la neige.
Combien d'années coulèrent paisiblement dans la paix de l'ermitage du bout du monde ? Elle servait de huche. Il la cajolait, la caressait, l'ouvrait, la refermait, la rangeait, l'entretenait avec soin, elle respirait, se reposait, elle évoquait les souvenirs de périples dès que le regard de l'homme s'attardait dans la contemplation. Elle goûtait le silence de la communication.
Les heures glissaient dans la torpeur des saisons jusqu'à un jour, où il la saisit brutalement, enfouit rapidement sur le "TRESOR" des vêtements, la ferma, la jeta dans une jeep que conduisait un inconnu…

Le bruit de la ville résonnait sur les charnières de métal. Après des péripéties, elle se retrouva sur le trottoir devant le magasin de fleurs où l'inconnu entra en la tirant derrière lui. Il s'enfila au fond de l'arrière-boutique, la déposa, la dissimula entre l'armoire et la commode…

Depuis, elle stationne dans un fatras, réceptacle d'une vie d'oubli ayant pour consolation les effluves des parfums de fleurs.

 

"La valise de la fleuriste" de Christiane FAURIE

Photo : celle de mon fiancé d'il y a 30 ans et qui est devenu très moche. Il louche.
Objets: ses bésicles sont cassées et un savon qui pue.

Mon métier je l’ai choisi. D’aussi loin que ma mémoire me permet de le dire, j’ai voulu être fleuriste.
Les fleurs sont tapies en moi. Elles constituent mon bonheur, mon espérance.
Toute petite, je courais dans les blés à la recherche du coquelicot se dévêtant en offrant sa délicatesse au moindre vent.
Les clochettes du muguet résonnaient à mon coeur dans les sous bois tout en caressant les violettes à collerette, les freesias jeunes mariés, la mousse en tapis et les fougères paravent.
Marché conclu, je serai fleuriste.
A l’adolescence, j’étais amoureuse d’un homme aux yeux d’intellectuel derrière ses lunettes cerclées de noir.
Il disait que les fleurs ne servent qu’à entretenir l’illusion de la beauté ; qu’il fallait regarder la vie en face, sans fard, s’accrocher, se battre, avoir de l’ambition.
Dans ses yeux je lisais le mépris. Notre amour n’a pas résisté. Trente ans déjà, aucun regret !
Ma vie parmi les fleurs a eu raison de cet attachement passager.
Ces mélanges de parfums m’enivrent toujours autant. Les couleurs enchantent mon coeur. J’ai l’illusion qu’elles s’adressent à moi, qu’elles rivalisent entre elles pour rester à leur avantage.
Elles jouent des branches, allant même jusqu’à briser un vase trop ambitieux les reléguant au second rang.
Il suffit d’une peine de cœur et je me rapproche d’elles, leur parle, les observe. Leurs pétales sont le réceptacle de la pensée. Elles me guident.
Tout au long de la vie, elles offrent une alternative à la mort, un réconfort, une leçon de vie.
Ne dit-on pas « à la fleur de l’âge,  fleur de lait, à fleur de peau, la fleur au fusil, la fleur aux dents, fleurer bon le frais,  effeuiller la marguerite ? »
Pour exprimer ses sentiments à un être proche, ne s’inspire t’on pas du langage des fleurs ? Leur nom même est évocateur : oiseau du paradis, sabot de vénus…

Mais hier un événement inattendu a bouleversé tout cet équilibre.
Une valise au volume certain trônait là entre les allées sans que personne ne l’ai remarquée ou voulu la voir tellement elle était incongrue dans cet environnement.
Mais qui a bien pu l’oublier au regard de sa taille ?
Je la soulève et son contenu se répand au sol. Une paire de lunettes se brise au sol, un cadre laisse découvrir un homme d’une cinquantaine d’années. Son visage semble s’être déformé au cours des ans ? Ses sourcils épaissis donnent un regard vide de sentiments.
Je ne sais pourquoi mais il me semble reconnaître mon ancien fiancé Antoine.
Ses paroles me reviennent « ne pas entretenir l’illusion, se battre… »
Mais que lui est-il arrivé ? Son regard ne reflète plus rien, aucune flamme dans les yeux. L’œil gauche part à la dérive tandis que le droit tente de garder le cap.
Un savon est coincé dans le châssis du tableau. Cette odeur, mon Dieu ! Elle a du en laver des affronts, des injures, des accidents de vie, des sous-entendus.
Pourquoi a t’il échoué là entre mes fleurs ? Comment ne l’ai je pas vu déposer cette valise comme un acte d’allégeance ?
Il s’était donc trompé de chemin ou perdu en chemin, abîmé sur les bosses des routes ?
Il déclarait forfait, posait sa valise en pardon ?
Tout cela ne cadre pas avec l’homme que j’ai connu trente ans auparavant.
Aujourd’hui, je ne veux partager mes fleurs avec personne !
Les vendre à des inconnus me ravis. Je peux imaginer leur destinée, leur nouveau cadre de vie, leur angoisse en perdant leurs amies proches, en imaginant leur fin proche dans la poubelle ménagère.
Mais laisser cet homme refaire surface, s’enraciner, développer ses branches, lustrer son feuillage, NON !
Qu’il reste dans sa valise au grenier de l’indifférence !
Les fleurs coupées ont de beaux jours devant elles, elles ne prennent jamais racine chez qui les reçoit.

 

"Ohé, ohé !" d'Angeline LAUNAY

Une mer agitée
L’horizon est noir
Et les éclairs éclairent le ciel
Et crépitent pour s’éteindre dans l’eau

Accrochée au bastingage, je fais tout ce que je peux pour ne pas passer par-dessus bord, à tribord.
« Ohé, ohé, mets des voiles à ton voilier.
ohé, ohé, comment faire pour me sauver ? »
Epargner ma carcasse au sein de cette mélasse !
Reverrai-je un jour Horace ?
O désespoir qui me tenaille tandis que je lutte contre les éléments et contre moi-même.
Je suis blême.
Me voici dans la bataille, si près de la faille.
Au-dessus, la lune, les nuages menaçants, l’éternité et un jour, les turpitudes du temps, les tourments de l’amour.
Plonger ? Non, pas ça !
Mais plonger en moi pour voir de quoi je suis capable ou pétrie…
Suis-je une branche morte, une pierre polie ?
Oui, dans la valise oubliée chez le fleuriste, il y avait une branche morte et une pierre polie.
Une branche polie, une pierre morte.
Toi, la branche, Horace, et moi la pierre ?
Ou toi la pierre et moi la branche ?
Toi, le bois auquel je me chauffe et le rocher auquel je m’appuie…
A tort ou à raison, « sur les chemins d’ardente déraison ».
Ca tangue pour mon corps, ma tête, mon cœur.
Et j’ai peur. Je me sens en danger.
« Sonnez, sonnez, les sirènes au vent salé ».
Je guette une accalmie qui serait comme une amie.
Hélas, Horace, elle ne s’annonce pas.
Qui ne se ressemble pas, s’assemble ou pas ?
Tu es toujours dans l’urgence.
Je m’exerce à la patience.
Tu cours les jupons et moi les mers, quel enfer !
Nos routes finiront-elles par se croiser dans la savane des pétrifications, là où se niche l’habitation malgré tout ?
Mes questions se noient au creux des vagues qui se déchaînent ; elles augmentent ma peine.
Tel un continent qui se dissout dans le brouillard, tu restes là où nul ne peut t’atteindre.
Pourtant tu ne m’as pas écrit afin de feindre.
Tes lettres, je les relis les soirs d’intempéries.
Je les étale quand ça fait mal.
Je les presse, les froisse, les embrasse.
Ah, Horace, où es-tu, que fais-tu ?
Atteindrai-je l’île de la tortue sur laquelle l’aventure continue ?
Avec ou sans toi mais avec toi de préférence.
M’y rejoindras-tu un jour de délivrance ?
Délivre-moi de toi, délivre-toi de moi.
C’est tout et c’est assez.
Un jour, il n’y aura plus d’amour ou il n’y aura que l’amour.
Que voulez-vous qu’on y fasse ?
Se voiler la face ?
A quoi ça sert, quand on navigue en solitaire ?
« Ohé, ohé, mets des voiles à ton voilier ».
                                     
La lune me dit que « demain est un autre jour ».
Je lui réponds que je suis d’accord pour faire un détour, un crochet, Cap’tain Crochet, qui mènera à l’escale où te retrouver.
Qu’est-ce qu’on sera bien sur terre, même ente deux eaux, deux caractères.
Tu riras de mes tempêtes, de mes craintes et de mes audaces.